LECTORAS CON ARTE NOVIEMBRE

Hace poco leí en un libro una frase que me gustó: "Esto es lo que me interesa de la lectura; en un libro encuentras un detalle diminuto que te interesa, y ese detalle diminuto te lleva a otro libro y algo en ése te lleva a un tercer libro. Es matemáticamente progresivo; sin final a la vista y sin ninguna otra razón que no sea el placer".

¿No os pasa lo mismo? Una de las cosas que he aprendido en Hoy libro es a disfrutar de esos pequeños detalles, y a enlazar una historia con otra. Por simple placer.

Algo así me ha pasado con esta lectora tan bien acompañada que os presento hoy. Hay cuadros que te atraen desde la primera mirada, como si fuera un amor platónico, a otros los rechazas sin saber por qué. Están bien pintados, sus colores son agradables, la composición es perfecta... pero no salta la chispa. No hay flechazo. Eso me pasaba con este cuadro. Un mes tras otro me lo saltaba, incluso me parecía un poco cursi.

Con los lipogramas de María Norte he comprobado que hay cosas que consideras insignificantes hasta que las miras dos veces. A partir de entonces ya nunca puedes prescindir de ellas.

Así que me paré más rato delante de esos enamorados de pose lánguida. Les di otra oportunidad. Tenían nombre: Paolo y Francesca... ¿Quiénes eran Francesca y Paolo? –me pregunté-. Unos días después leía "El filo de la navaja" y me encontré que Somerset le decía a Isabel: “Vuestro amor, el tuyo por Larry y el que Larry te profesaba, era tan natural y sencillo como el de Paolo y Francesca, o el de Romeo y Julieta. Afortunadamente para vosotros, no acabó tan mal”. Me puse a investigar y mis pesquisas han dado sus frutos. Y un detalle de un libro me ha llevado a otra historia... un tanto romanticona, pero con sus detalles curiosos.

Con ellos he viajado en el tiempo. Y en las palabras. Y en los enigmas. Por simple placer.

Estamos en Italia. Es el siglo XIII. Dos poderosas familias llevan años en guerra por conseguir el poder del norte: los Malatesta de Rimini y los Polenta de Rávena, la fantástica ciudad de los dorados mosaicos bizantinos. Por fin firman la paz. Una paz que se ratificará con un matrimonio entre las dos familias. Alianza de sangre, la llaman.

Guido da Polenta, gobernante de Rávena, tenía una bellísima hija de dieciséis años, Francesca. Giovanni Malatesta sólo tenía un hijo por desposar, Gianciotto, valeroso pero feo, contrahecho, y mucho mayor que ella. Temiendo el rechazo, organizan una boda por poderes, a Gianciotto lo representará su hermano Paolo, que estaba casado pero era bastante más guapo y simpático. Desde la ventana del palacio solariego, Francesca observa curiosa la comitiva nupcial: carrozas engalanadas, guirnaldas de flores, pajes portando pendones con los blasones de las dos nobles familias, elegantes damas vestidas con ricas telas, pajes de aterciopelados jubones... Una dama de las damas del séquito de Francesca, por error o quizás sobornada por el futuro esposo, le señala a Paolo como al que iba a ser su dueño. Y le gusta a Francesca.

Este error provocará la tragedia.

Paolo era bello, joven y culto, cortés y alegre; todo lo contrario de su hermano, cuya desgracia física lo había convertido en cruel y pesimista. Francesca se casó engañada; fue conducida al palacio que sería más cárcel que hogar, y engañada pasó su noche de bodas. Su esposo entró en la alcoba en la más absoluta oscuridad para que Paola no lo viera. Gianciotto pensó que una vez consumado el matrimonio, la cosa no tendría vuelta atrás. Al despertar, la joven descubrió el engaño, y engendró un tremendo desprecio y odio hacia el tirano que había abusado así de su inocencia virginal. Y fue creciendo su amor por Paolo.

A pesar de estar casado, Paolo también se enamoró de la pobre Francesca, solitaria prisionera del gran castillo. Para aliviar su encierro, iba todos los días iba a leerle historias, pero por un acuerdo tácito sólo se veían a la luz del sol. Presentían que la luna iba a ser mala compañera. Gianciotto ocupaba sus horas en estudios tácticos, de astrología y magia en la torre palaciega; aunque, tan celoso como perverso, intuía que los jóvenes se amaban. Y los vigilaba.

Paolo aliviaba la clausura de Francesca en castillo tan lóbrego, y su exquisita cortesía, tan grande como su ternura, derretían el corazón de aquella mujer. Componía enigmas, que el gusto de la época había elevado a un puesto superior de literatura. Los usaba en su correspondencia secreta y en las divisas de su blasón. Su único error fue componer los que le dedicaba a Francesca, con el único tema de su hermosura y del amor.

Compuso uno, al que llamó «la cruz de amor»:

E C A T E

N E M E A

A M O R E

F U R I E

I M E N E

Otro que puede ser leído de izquierda a derecha o de arriba a abajo:

A M A I

M I M E

A M O R

I E R I

O el enigma en V:

A N I M E

A M A R O

C U O R E

Y entre enigmas y palabras de amor, fueron pasando los años. Diez años de soledad y amores platónicos entre estos dos tortolitos. Cuando Francesca tenía veintiséis años, le asaltó un miedo atroz a morir sin recibir ni una vez en su vida un beso de amor. Cada vez le robaban más horas al día para estar juntos. Paolo le leía vidas de santos, sangrientas de heroísmos.

Un día leía Paolo los amores adúlteros de Lanzarote (o Lancelot) y la reina Ginebra.

El balcón de la alcoba de Francesca se abría sobre el poniente. Tenían el mundo a sus pies, bañado por la luz de la luna que empezaba a aparecer. Las densas cortinas de damasco los obligaba a unir sus cabezas ante las páginas, aprovechando la escasa luz. Juntos, muy juntos, el libro unía sus rodillas y aproximaba sus rostros hasta que un roce de cabellos inició el vértigo de la tentación. Ya no leían. Pasaron muchas horas con las manos heladas sobre el libro, con sus corazones latiendo con grandes golpes sordos. Y tantas horas pasaron, que la luna acabó saliendo.

Se miraron con todo el dolor del amor imposible. Algo tan distante del beso, que en ello cabía la eternidad. El alma de la joven se asomaba a su mirada. Se confesaron su amor. Más pálidos que la luna, lloraron los dos, y comprendieron que las palabras, los besos, la posesión misma, no eran nada, ante la dicha de haber llorado juntos.

Pero no estaban solos. Una pequeña sombra los vigilaba por orden de Gianciotto. Era el enano del castillo y tras esta escena se escabulló y subió hasta la torre, donde puso al corriente a su señor, que se hallaba enfrascado en sus estudios de astrología. Lo abandonó todo, bajó a la carrera la escalera hasta la alcoba. Los pilló mirándose a los ojos con tanta devoción que los mató a ambos de una sola estocada.

Cómo el amor a Lanzarote hiriera,

por deleite, leíamos un día:

soledad sin sospechas la nuestra era.

Palidecimos, y nos suspendía

nuestra lectura, a veces, la mirada;

y un pasaje, por fin nos vencería.

Al leer que la risa deseada

besada fue por el fogoso amante,

éste, de quien jamás seré apartada,

la boca me besó todo anhelante.

Galeoto fue el libro y quien lo hiciera:

no leímos ya más desde ese instante».

Mientras un alma hablaba, la otra era

presa del llanto; entonces apiadado,

lo mismo me sentí que si muriera;

y caí como cuerpo inanimado.

(canto V de la Divina comedia de Dante Alighieri)

Esta trágica historia amorosa ha sido fuente de inspiración de muchos artistas y literatos. Dante Alighieri, el poeta florentino, convirtió a los amantes en uno de los temas centrales de La Divina Comedia, en la que Paolo y Francesca son tratados con gran compasión. Nos cuenta que hasta en el infierno el deseo de los amantes siguió vivo. Por cierto, Dante tiene una tumba vacía en Florencia, pero está enterrado en otra bellísima tumba en Rávena, en la misma Rávena donde años antes había ocurrido esta historia, y donde él murió en el exilio... pero esa es ya otra historia...

En 1815, Leigh Hunt compuso el poema “Historia de Rímini” y en 1902 Gabriele D’Annuzio escribió el drama "Francesca da Rimini".

Tchaikovski compuso "Francesca de Rimini" en 1876, una fantasía orquestal que podría hoy ser nuestra banda sonora, y con el mismo nombre Rajmaninov creó una ópera.

También algunos pintores se sintieron inspirados por este amor platónico no consumado. En el siglo XIX, los franceses Ingres y Alexandre Cabanel hicieron protagonistas de sus lienzos a Paolo y Francesca, igual que el que hoy nos ilustra, Anselm Feeuerbach, un pintor alemán del siglo XIX, autor de numerosas escenas inspiradas en la Antigüedad clásica.