LECTORA CON ARTE JULIO

Quién nos iba a decir que un mes tan frívolo como julio, más apropiado para pensar en bañadores y cremas bronceadoras, lo íbamos a pasar enfrascadas en reflexiones sobre cosas trascendentales para nuestra existencia. El amor. La maternidad. La vida. La muerte. El duelo, ese terrible periodo en el que “la tierra detiene su rotación y las trivialidades en las que malgastamos las horas caen sobre el suelo como purpurina”. 

Pero también que somos lo que somos debido en gran parte a las #Coincidencias. 

Pues, casualmente, hace unos años por estas fechas me escapé unos días de mi maternidad múltiple a Portugal. A Cascais para más señas. Paseando por la bella ciudad costera sin #Culpa por no #HacerLoQueSeDebe, me llamó la atención un edificio con dos especies de pirámides de un color rojo fuerte, que contrastaba con el verde césped que lo rodeaba. Cuando fui a entrar estaban cerrando. Era el museo de Paula Rego. Una de las pintoras favoritas de nuestra escritora del mes, que anota sus ideas en un cuaderno, entre ilustraciones de la artista. En cuanto leí ese párrafo mi mente huyó hacia esos recuerdos de #Felicidad, "ese bien esquivo e indefinible", y a esa coincidencia. Pero no conocía su obra sencillamente porque no fui a la hora que debía. 

Así que me he puesto ahora en esa tarea. Toda su obra es muy original, y mira por donde, entre todos sus cuadros he descubierto esta lectora con arte, que separa las páginas de un libro entre sus quebradas y angulosas manos. ¿Tendrá el anular más largo que el índice?, tiene un gesto un tanto varonil. Y es seca como un pez. Otra #Coincidencia.

El cuadro es perturbador al máximo. Pone que es Santa Margaret (una #Coincidencia más, como nuestra Margaretta viajera), y que está en la catedral de Durham. Pero no he llegado a saber cuál de las dos Santas Margaret es, porque hay dos. La primera es Santa Margarita de Escocia, que nació cuando su padre, el rey Esteban I de Hungría, ya había muerto. Era por lo tanto hija de una #Viuda, y una persona tan seria que nunca nadie pudo verla reír. Como Marie Curie en sus fotos. La segunda, santa Margarita Clitherow, la esposa del carnicero de York, sufrió un terrible martirio y no quiso defenderse para proteger a sus hijos. Así que fue una madre coraje que dejó viudo a su carnicero y huérfanos a sus hijos. 

La señora de este cuadro parece un prototipo de madre autoritaria, con esa mano aferrando el hombro de un pálido niño, que tiene una especie de hacha en la mano. Marie Curie fue tan exigente con sus hijas como lo era para ella misma. Tras perder a Pierre, prohibió a sus dos hijas que mencionasen al padre en su presencia. También a ella la alejó su madre de mimos y caricias cuando enfermó de tuberculosis. La historia se repite.  

Con el duelo por su Pierre sentía ganas de aullar, y perdió el don de la palabra. Sé lo que es eso. Yo también he estado muchos meses huyendo de las #Palabras, que me sonaban huecas. Pero con este libro he aprendido que "la creatividad es justamente eso: un intento alquímico de transmutar el sufrimiento en belleza. El arte en general, y la literatura en particular son armas poderosas contra el Mal y el Dolor". 

Espero que no os pase lo mismo que a mi, a Marie y a Rosa, y que vuestras palabras os desborden, porque "para vivir tenemos que narrarnos; somos un producto de nuestra imaginación". Sé que esta sta. Margaret arrancará a vuestra radiactiva imaginación historias sorprendentes, porque no me hace falta analizaros el adn para saber que tenéis una alta concentración de genes “neurogenin 1” que potencian vuestra creatividad, vuestra mala memoria y esa manifiesta hipersensibilidad hacia las críticas que tenéis. 

Dijo Pierre que "hay que convertir la vida en un sueño y volver realidad los sueños", y de eso sabe mucho este rincón que creamos, por #Casualidad, hace ya seis años.