LECTORA CON ARTE DE OCTUBRE

El viento del levante ha soplado con furor este mes entre nosotras, y dicen las malas lenguas que eso vuelve un poco locos a los que lo sufren. La arena se mete por cualquier resquicio y no te puedes ocultar porque siempre encuentra tu escondite. En este grupo lo conocemos bien, porque hay algunas gaditanas de nacimiento o de corazón.

Es octubre, hace tiempo que los bañadores descansan en nuestros armarios, pero aún así, no nos han hecho falta, y al son del "Blues de Trafalgar", sin un equipaje especial nos hemos bañado en pelotas en la playa de Zahara, aliviando la resaca de una noche con amigos, hemos paseado por preciosos jardines londinenses, y hemos vuelto a sentir la sensación de la juventud universitaria de pisos de estudiantes, fiestas en las azoteas, porritos, cervecitas en el Salvador y fiestas de la primavera... ¡ah, juventud, divino tesoro!

Pero la madurez llegó pronto, demasiado pronto. Unos maduran mejor que otros, y en el camino se van dejando sus valores, su conciencia, y su tipito angelical.

Creo que el tiempo ha sido más benévolo con nosotras, y a pesar de nuestro estado ruinoso económicamente hablando, o gracias a eso, nos queda todavía un poco del espíritu de la juventud -y a algunas su tipito angelical-. No hemos subido a golpe de tacón de aguja (de hecho, algunas todavía no hemos subido), y creo que no perdemos la voz a no ser que nos quedemos afónicas por algún exceso. Sé de lo que hablo, porque he estado toda la semana mudita. Pero claro, después de esta lectura queda en el aire una pregunta... ¿y yo qué habría hecho? ¿cuál sería mi precio? Difícil respuesta. 

"Los fantasmas no están fuera de nosotros, en los lugares donde injustamente los situamos, sino en nuestro interior, por donde arrastran sus cadenas" (109)

Mientras escuchamos las cadenas arrastrándose en nuestro interior e intentamos acallarlas, podemos ir buscando nuevas historias. Historias de lectoras con arte o el arte de las lectoras.  

Cuando José Luis llega a Phoenix Garden sorprende a una lectora ocupando su banco preferido: "componía una hermosa estampa: la lectora", y quiso escribir sobre ella "en una especie de homenaje a todas las personas que cuando hace un poco de buen tiempo salen con sus libros a leer" (73)

Nosotras también sacamos todos los meses a leer al sol del blog a una lectora, y nos ponemos en su piel por un ratito. Cuando leí este párrafo supe cuál era la apropiada:

"Su cuerpo delgado, frágil, de líneas imprecisas como si no estuviera acabado todavía... después, mientras reposaba en la cama, confundido y exhausto, se levantó para inspeccionar mis libros, en un acto tan íntimo como el que acabábamos de ejecutar porque ella no ignoraba que eran las páginas de mi alma las que abría en mi biblioteca. Desnuda, al contraluz de la tarde que se marchaba a otros cielos, leía en voz alta frases subrayadas y olvidadas hacía días, meses o años que sonaban en su voz ronca y fresca como una nueva vida, como si acabaran de nacer y sólo hubieran existido para ese momento... También revolvió mis cosas, como si todo lo que había allí y yo mismo fuéramos suyos. Dejé que hiciera lo que quisiera y me levanté para poner música y servir dos copas de vino, aunque ella prefería cerveza. Leyó la carta que había dejado por descuido abierta sobre la mesa del estudio..." (90)

Es esta lectora de Albert Marquet

Un pintor nacido en Burdeos en 1875. En 1890 se trasladó a París para acudir a la Escuela de Artes Decorativas, donde conoció a Henri Matisse. Fueron compañeros de habitación durante un tiempo, y se influyeron mutuamente. Marquet comenzó sus estudios en 1892 en la École des Beaux-Arts con Gustave Moreau, un artista simbolista que era seguidor de la tradición romántica de Eugène Delacroix.

En estos años, Marquet expuso pinturas en el Salón de los Independientes. Aunque no vendió muchas pinturas, la comunidad artística de París tomó conciencia de su obra. Sus primeras composiciones se caracterizaban por un acercamiento claro y pictórico fauve, en el que tenía un buen control del dibujo y respondía a la luz, no sólo intensificando los tonos más fuertes, sino también viendo los más débiles en términos coloristas.

En 1905 expuso en el Salón de Otoño donde sus cuadros se expusieron junto a los de Henri Matisse, Maurice de Vlaminck, André Derain, Othon Friesz, Georges Rouault, Raoul Dufy, Henri Manguin, Georges Braque, Louis Valtat y Jean Puy.

Consternados por el intenso colorido de estos cuadros, los críticos reaccionaron llamando a estos artistas «fauves», o lo que es lo mismo, bestias salvajes. Aunque Marquet pintó con los fauves durante muchos años, usaba colores menos intensos y violentos que ellos, y enfatizó los tonos menos intensos mezclando complementarios, pero siempre como colores, y nunca como grises.

A finales de 1907 permaneció en París y se dedicó, junto a Henri Matisse, a pìntar una serie de vistas urbanas. La diferencia fundamental entre los dos es que, mientras Matisse usaba colores fuertes, Marquet prefería amarillos mates, violetas apagados o azules. El negro lo utilizaba normalmente como un contraste violento a los colores claros, para formas como troncos de árboles desnudos o gente dibujada de forma caligráfica. Otra diferencia es que Marquet usó una aproximación a la perspectiva tradicional, aunque sus colores y composiciones constantemente se referían al rectángulo y cortaban su plano con su caligrafía.

Desde 1907 hasta su muerte, Marquet alternó entre trabajar en su taller en París y en muchas partes de la costa europea, y en el Norte de África, sobre todo a Argelia, Argel y Túnez. En sus viajes pintó el mar y los barcos, pero también las luces y la animada vida de la ciudad.

Pintó unos pocos retratos, y entre 1910 y 1914 una serie de desnudos en prostíbulos, y preparó la ilustración de una obra sobre amantes lesbianas.

Hasta el final de sus días, fue uno de los amigos más cercanos de Matisse, y discutían la obra de cada uno de una manera muy franca. Su muerte fue inesperada y repentina, de un ataque de vesícula biliar y el cáncer que posteriormente se descubrió, para el que por aquel entonces no había terapia. Murió en París el 14 de junio de 1947.

Y ahora, te toca a ti imaginar la vida de esta lectora, y como dijo nuestro protagonista: "Cuéntalo como si fuera una mentira, sólo así se puede decir la verdad".